Una mattina, a metà degli anni Settanta, un annuncio solenne giunse dall’interfono: «John Lennon si trova ora nella sala riunioni. Camminate, non correte». Non corremmo, ma avremmo voluto farlo. Finii appollaiata con il resto della mia classe di seconda elementare su un banco di legno duro nella balconata della sala riunioni della nostra scuola quacchera sulla East 16th Street a Manhattan.